A quel punto Velthur pensò che l’unica cosa che poteva fare
è tornarsene a casa, se Larsin non si era calmato. Tornò quindi verso il
cortile della fattoria, e scoprì con troppo poco sollievo che era tornata la
calma.
Trovò Syndrieli che gli disse che dopo il litigio, Larsin se
ne era andato per i fatti suoi, e che lei sperava che non tornasse per cena, e
che magari non tornasse più.
Lo ringraziò di essersi parato a difesa di Erkan, e Velthur
le confidò che era preoccupato per il bambino tanto quanto che per suo padre, e
le spiegò il motivo.
«Forse quelli di Erkan non sono incubi e basta».
«È arrivato a dirmi che mentre lui sentiva rumore di zoccoli
per tutta la casa, voi non eravate capaci di svegliarvi. Non una, ma molte
volte. Ti sembra possibile?».
«Non lo so. Perché prima che sparisse Thymrel avevo un
incubo ricorrente anche io. Sognavo che qualcuno bussava insistentemente alla
porta, facendo un gran baccano. Io mi svegliavo ogni volta, e ascoltavo per
sentire qualche strano rumore, ma invece sentivo sempre il silenzio più
assoluto. Una volta mi sono alzata addirittura per vedere se avevo sognato o
meno. Da quanto Thymrel è scomparsa, quel sogno non lo faccio più».
Sono uno stupido che fa un errore dietro l’altro, si disse
Velthur.
Syndrieli non era stata la persona giusta per raccontare
quella storia, come non lo sarebbe stata neanche la matriarca Aranthi,
insufflata di superstizioni più di tutti gli altri.
Una donna piena di superstizioni religiose poteva
considerare i problemi di Erkan solo nel modo sbagliato: cioè come qualcosa di
reale.
L’unica cosa che restava da fare forse era cercare di
parlare con Larsin, per occuparsi dei suoi, di problemi. Forse, se Larsin fosse
uscito dal suo malessere, anche Erkan sarebbe uscito dal suo.
Le promise che avrebbe cercato di parlare con lui per
spingerlo a smettere di bere e a farsi forza nella speranza di poter scoprire
cosa era successo a Thymrel.
Per la prima volta Syndrieli guardò con favore il dottore, e
forse in lei cominciò ad insinuarsi il sospetto che anche una persona che non
credeva negli Dei della tradizione poteva essere buona.
Poco dopo, se ne andò verso casa, e mentre costeggiava il
boschetto di noci fra la fattoria dei Ferstran e il paese, colse fra gli alberi
un’ombra, che non appena guardò, si trasformò nella sagoma di Azyel. Mentre il
vestito verde-marrone quasi lo mimetizzava fra i tronchi e il muschio sulle
cortecce, la lunga barba bianca, dagli strani riflessi azzurro-ghiaccio, e gli
occhi neri dal bagliore giallo-arancio, ne facevano risaltare il volto come
qualcosa di innaturale in mezzo ad oggetti naturalissimi.
Se ne stava lì appoggiato al tronco di un noce, con un fare
strafottente.
«Dì la verità, Azyel. Mi stavi spiando alla fattoria dei
Ferstran?».
«Il bambino non mente, dottore».
«Hai letto i miei pensieri, o ci hai spiato dall’alto della
tua invisibilità?».
«Che differenza fa? Comunque sì, vi ho ascoltati, come ho
ascoltato la tua discussione con Larsin Arayan. E ti posso dire che Erkan dice
la verità. O almeno quella che lui crede essere la verità».
«Allora è un visionario. Se è in buona fede, allora soffre
di allucinazioni, o confonde i sogni con la realtà».
«Lo è per te, Velthur. Non lo è per noi. Quello che ha visto
ha un significato, riguarda qualcosa di reale, di vero. Il bambino è vicino a
noi, vicino al nostro regno. Noi non possiamo ignorare quello che ha visto. È
il segno di qualcosa di importante».
«Su questa strada io non vi seguirò mai. Erkan è un bambino
infelice perché ha visto suo padre cambiare a causa di una disgrazia. Io, che
sono un medico, la devo vedere in questo modo Tutto qui».
«Oh, lo so. Conosco la tua religione filosofica, dottore,
anche se non la capisco. L’Aventry, che non crede negli Dei, nelle visioni, nei
miracoli, ma solo in un mondo governato da una Legge Universale “secondo
ragione”, e che ci imporrebbe di essere altrettanto razionali.
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